Etiqueta de champán (foto:Deseo by Codorniu)
14 de Diciembre.- Ayer, cuando leía las abracadabrantes noticias sobre la so called consulta independentista catalana no podía evitar acordarme de mis últimos tiempos en España. Trabajaba yo entonces en una empresa cuyo clima laboral estaba casi tan crispado como lo está actualmente el clima político nacional. Mi jefe era un señor, ex militar, que tenía la manía de silbar trozos de “Soldadito español” o “La orgía dorada” mientras caminaba por la oficina. Salvo cierta fijación con el orden, muy característica de su edad, antigua profesión y fondo cultural, y una marcada tendencia a repetir sin analizarlas las consignas del partido más conservador del espectro, mi jefe era un ser bondadoso a su manera e, incluso, yo diría que inofensivo.
Por aquellos días (hablamos finales del 2004) se produjo cierto episodio de la marejadilla política que los partidarios de la defensa de la identidad catalana interpretan como una agresión españolista, y que los políticos madrileños interpretan como las pretensiones intolerables de una pandilla de secesionistas temerarios. Estos episodios se suceden con cierta regularidad desde, por lo menos, la restauración borbónica del siglo XIX y alcanzaron su punto culminante durante los momentos anteriores a nuestra última guerra civil. Pues bien: aquel episodio particular desaguó en el llamado boicot al cava. Mis lectores más memoriosos lo recordarán.
Mi jefe, sus otros compañeros jefes y todos aquellos que querían ganarse un lugar en su corazón y, por ende, en el organigrama de la empresa, al tiempo que le sacaban brillo a sus pines con la bandera de España, expresaron su intención inquebrantable de comprar caldos espumosos elaborados en lugares tan exóticos como Albacete o Alicante, con tal de no darle un sólo euro a aquellos catalanes que, so capa de defender la Sagrada Patria Catalana de las agresiones centralistas de Madrid, estaban desangrando el procomún.
Naturalmente, su fervor se retroalimentaba con la lectura y visionado de diversos materiales panfletarios elaborados por los elementos más fanáticos de la causa. Periodistas, locutores de radio, presentadores de televisión y especialistas en meter ruido del más diverso pelaje. Todo contribuía a mantener artificialmente una exaltación que, pasadas las fechas navideñas, se diluyó en un río de confeti sucio.
Pues bien: ayer, me decidí a pasarme por algunos periódicos catalanes y encontré el mismo tipo de vulgaridades elaboradas con destino a los ya convencidos (como, por otra parte, todo el asunto de la consulta independentista).
Encontré los mismos tópicos tristes, expresados con lenguaje grandilocuente, de la Aldea de Asterix cercada por violentos españolistas que querían arrebatarle sus esencias; banderas rojas y amarillas ondeando ante la presencia de los infieles a la Sagrada Religión de la Cataluña Libre de todo yugo extraño (es curioso como todo este tipo de piezas retóricas se parecen cualquiera que sea el lado del que se coloquen sus emisores).
La verdad es que el espectáculo era tan tragicómico, y a ratos tan bobo, como el martirio que sufrieron las familias de mis jefes por renunciar al sabroso cava catalán en favor de otros caldos de origen mesetario.
En España hace ya tiempo que pasamos del debate ideológico al debate testicular (no se ofendan las mujeres y aténganse a una idea que es tan difícilmente expresable en español sin caer en un lenguaje machista).
El problema de este tipo de asuntos es que nunca están sometidos a una discusión seria (rigurosa, quiero decir) porque hay cosas que son una cuestión de creencias, de vísceras. Y con los creyentes no se puede discutir sin lesionar el derecho de cada cual a tener fe en los OVNIS, en la Santísima Trinidad o en la piedra negra de la Kaaba.
Y así nos va.
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