20 de Abril.- Cuando era niño empecé a dibujar por culpa de la marca de televisores Frandcis. El primer televisor que compraron mis padres era un bicharraco venido de América que mi abuelo les sacó del economato de la Guardia Civil. Recuerdo que tardaba cinco minutos en encenderse mientras las lámparas que llevaba en las tripas, dignas de una película de Frankenstein, se calentaban. Pues bien, en aquella primera tele en blanco y negro no se veía el segundo canal (el UHF que se decía entonces) que era donde ponían los dibujos animados. No: usemos el verbo fetén. No se veía el segundo canal donde echaban los dibujos animados. Con lo cual, para ver las aventuras de la gata loca (producidas por el King Features Sindicate) mi hermano y yo teníamos que bajarnos a casa de mis tíos que tenían un aparato más pequeño pero en el que se veían todos los canales (dos) que eran el parnaso televisivo de la época.
Mi prima Y., que era una cría aplicada, se pasaba las tardes dibujando. Había entonces una colección de cromos que se llamaba Festival del Dibujo Animado (que mi hermano y yo hicimos también) y mi prima cogía cada tarde un cromo de la colección y lo copiaba. Primero a lápiz. Luego, coloreaba con mucho cuidado las siluetas y, por fin, repasaba las líneas con bolígrafo negro. Todo con mucha perfección.
Pronto, yo comencé a imitarla con resultados mucho más imperfectos. De ahí, y de las cuartillas que mi abuelo me daba para copiar los barcos que hacía (y que me fascinaban) viene mi afición por la imagen.
Supongo que esto fomentó que, más tarde, me preguntase por los problemas de la composición y, ya con la cámara en la mano, experimentase.
Soy un fotógrafo absolutamente autodidacta y mi aprendizaje ha consistido en ver las imágenes de los demás. Por eso, quizá, tiro muchísimo material, para luego poder trabajar con comodidad. Salvo momentos tocados por la Gracia, considero que una foto se hace mucho después de tomada, en el ordenador, recortando hasta dar con la composición que se esconde debajo de la realidad.
Un ejemplo es la foto que presento hoy a mis lectores. Está hecha el sábado pasado, durante un entrenamiento del equipo juvenil de la federación austriaca de baseball. La foto original estaba más desplazada a la izquierda pero inmediatamente, entre la cascada de imágenes que tomé ese día, me llamó la atención esta. Al recortarla, centrando el motivo de los dos lanzadores, me di cuenta de que estaba dividida por cuatro líneas verticales: estas que presento a mis lectores en rojo.
Asimismo en la composición estaban ocultas dos líneas horizontales más, que encajaban a los dos chicos en una cuadrícula casi perfecta. Las líneas horizontales se obtienen con el horizonte del campo y siguiendo la línea que marca la pierna del lanzador que está más a la izquierda.
Por otro lado, esta foto tiene mucho movimiento. Un movimiento que dibuja una cadena de simetrías y contrastes: por un lado los dos jugadores que están de espaldas a ambos lados de la composición (estáticos), y por otro, los mismos lanzadores. Sus movimientos son una variación sobre el mismo tema. El que acaba de lanzar (izda.) y el que, está recuperando la normalidad después del lanzamiento.
Esta foto mía también me gusta –y me perdonarán los lectores mi inmodestia- porque está resuelta con una gran austeridad del color. Hay cuatro. El verde del césped, el blanco y el negro de los uniformes, y los colores cobrizos de las caras y las franjas de tierra que se ven. Es casi como un cuadro del siglo XIX. Eso sí: para que fuera perfecta, el blanco de los pantalones quizá no debería estar tan quemado.
Por su composición, y aún estando a años luz del genio en el que, de alguna manera se inspira, esta foto se parece a otra de Alfred Eisenstaedt.
El placer que se obtiene al hacer una foto así (una entre mil) compensa de la frustración de todas las que uno tiene que tirar.
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